Hoje também não haverá editorial, pois o Grande Pombo Inflável Laranja continua sobrevoando a Redação do Zine. Os atiradores de elite, a postos desde a semana passada, começam a organizar sessões coletivas de alongamento e aulas teóricas de Acupultura e Balé. O estamento dos curiosos, portanto, já procura acertar os alfinetes em pontos-chave do corpo roliçamente laranja do pombáceo. A polícia ainda não entendeu as aspirações da Ave, e investiga indícios de participação da máfia tailandesa, dos fabricantes de churro e dos malabaristas da região no caso. "Churros a 1 real", declara o principal suspeito. O pombo, apelidado de Tito Lívio (uma estranha homenagem ao avô de um dos redatores, que se chama Orestes e não escuta lá muito bem), passa os dias lendo as antigas edições do Damn, mascando pedaços de janela e observando com atenção a Grande Roda de Batata-Quente dos repórteres, que já alcança onze dias de intensa atividade. Para Stephanie Avari, diretora-Geral do recém-eleito Núcleo de Entretenimento do prédio, há expectativas de que esta tarde apenas 3 jogadores continuem no páreo: o moço do Xerox, habilidoso no trato com a Batata; a senhora do Café do 3o andar, que foi campeã de atividades envolvendo saquinhos de arroz nas Olimpíadas de Seul; e o avô Orestes, que nunca ouve o "Batata-Quente, Queimou!" e sempre se safa de ser pego de surpresa. Na verdade ele não sabe lá muito bem o que faz, mas sempre passa com muita responsabilidade a batata que lhe cabe. Avari declara, também, que a Roda de Batata-Quente seguirá ad infinitum, e deverá ser instituído no Núcleo um grupo de estudos do Uga Clássico, brincadeira violenta proibida pela Secretaria da Segurança Pública. A secretária de Redação, Chache, a Foca, conseguiu curar-se do ataque de riso e passa férias na Juréia, a trabalho. No encarte desta semana, "Batata-Quente: Entenda o que é e de onde surgiu", numa série especial que segue o fascículo da semana passada, "O Pretzel: implicações políticas e sociológicas do engasgo".

:: DE QUE SERVE A BONDADE ::
por Bertold Brecht

        1
        De que serve a bondade
        Se os bons são imediatamente liquidados, ou são liquidados
        Aqueles para os quais eles são bons?
        De que serve a liberdade
        Se os livres têm que viver entre os não-livres?
        De que serve a razão
        Se somente a desrazão consegue o alimento de que todos necessitam?

        2
        Em vez de serem apenas bons, esforcem-se
        Para criar um estado de coisas que torne possível a bondade
        Ou melhor: que a torne supérflua!
        Em vez de serem apenas livres, esforcem-se
        Para criar um estado de coisas que liberte a todos
        E também o amor à liberdade
        Torne supérfluo!
        Em vez de serem apenas razoáveis, esforcem-se
        Para criar um estado de coisas que torne a desrazão de um indivíduo
        Um mau negócio.

:: HORROR (versão coloquial) ::
por Lívia Moura, livia_moura@hotmail.com, uma criatura e tanto

Estava vc sentado ao computador à tarde de um certo dia no meio da semana, jogando e pensando pq raios vc não tem força de vontade pra se levantar e ir estudar, quando começa a ouvir um estranho ronco. Estranho, estranho, tão estranho que vc salta de susto, tremendo. Vc olha ao redor, vai ver que eh o velho e empoeirado Rex dormindo. Mas, não, ele não estah debaixo da escada e sim lah fora junto ao portão tomando sol. Entao vc volta ao seu lugar de outrora, o ronco parece vir do computador. Mas, oq eh isso embaixo de vc? Vc pega então a fria e rígida âncora que escapa dos seus dedos trêmulos e cai com estrondo no chão, acordando o seu pai. O seu pai, que não deveria estar em casa dormindo e sim no trabalho, pra onde vc jura que viu ele sair depois do almoço! Mas lah vem ele pelo corredor, de pijamas, cabelos arrepiados, arrastando com dificuldades as pantufas do Pikachu. Vc pula e treme novamente, dessa vez sobressaltado com a estridente campainha. Vc se levanta e olha pela janela. Lah estah sua mãe, que há pouco estava na cozinha e agora estah do lado de fora do portão, vestida com roupas de domingo, carregando estranhos engradados. Como ela parece mais jovem e magra! Vc se dah conta (soh agora?) que muitas coisas estão erradas... que talvez ela não seja a sua verdadeira mãe e seu pai não seja o seu verdadeiro pai.. que talvez vc tenha atravessado algum canal para outra dimensão.. que talvez uma conspiração alienígena esteja se desenrolando dentro da sua propria casa.. que cogumelos com ricota dão uma verdadeira dor de barriga! Vc não tem tempo pra pensar em mais nada, soh em achar um banheiro, e rápido. Como seu pai estah obstruindo o corredor vc corre para o banheiro da empregada enquanto sua mãe insiste em tocar a campainha (sem soltar os engradados). Vc levanta a tampa do vaso mas fica com pena dos pequenos peixes vermelhos. Então vc corre pelo corredor, atravessa o seu pai (que cai na gargalhada) e finalmente se tranca no banheiro. E faz oq tem que fazer. Seis horas mais tarde vc sai do banheiro, sua mãe estah na cozinha, com a aparência rechonchuda de sempre. Seu pai chega do trabalho (esteve fazendo hora extra). Vc vai discretamente ao banheiro da empregada e dentro do vaso soh encontra agua. Dah uma voltinha pela casa e nao vê nada de âncoras ou engradados. Vc sabe oq tem que fazer. Vc vai ateh a geladeira e pega os cogumelos que sobraram. Bate no liquidificador com um pouco de leite (pra dar consistência) e então derrama o liquido branco empelotado na pia. Mas enquanto ele escorre, num redemoinho leitoso e fungoso, vc se sente estranhamente estranho, estranho. Vc sente medo, e um vazio no estômago. E tb um vazio mais fundo ainda, imprimindo na sua artomentada alma, presa num mundo que não foi criado por vc, a horrível certeza de que nada serah como antes. Nunca mais.

:: AS ILUSÕES PERDIDAS ::
por Honoré de Balzac

Todos os jornais serão, dentro de algum tempo, covardes, hipócritas, infames, mentirosos, assassinos. Matarão as idéias, os sistemas, os homens, e, por isso mesmo, hão de tornar-se florescentes.

:: A VACA PAISAGISTA ::
por Jorge Timossi (o Felipe, amigo da Mafalda)

Existem muitos tipos de vacas, como bem sabe um escritor como Augusto, mas para mim a melhor é a extraordinária vaca paisagista, a que se situa, com os cascos bem plantados, no ponto mais alto de uma colina, e dali, de sua atalaia, olha para o extenso e profundo vale com os olhos úmidos e estáticos, hipnotizados pelo panorama que, por sua vez, neles se reflete, na íris docemente sépia, sem mover-se para nada, nem para espantar uma mosca, e não é que se trate de uma vaca filosófica, como as da Índia, orgulhosas de sua casta, de passo às vezes irritado, que parecem estar sempre ruminando dinastias e mágicas fórmulas em sânscrito, não, simplesmente se trata de uma vaca latino-americana, quase sempre castanha, entre outros sinais, apaixonada até a medula por sua paisagem, por esse vale espalhado lá embaixo, por essa eterna promessa de pastos, uma vaca que não é pensativa nem tampouco dá leite (porque algumas têm muita teta e pouca imaginação) nem se perturba com o trepidar dos trens de carga, ou as pedras que lhe atiram os turistas, uma vaca paisagista
ela mesma elemento inelutável do panorama, que sequer pestanejaria se sofresse um aguaceiro torrencial sobre seu pêlo castanho e continuaria olhando através da cortina de água, à espera talvez do arco-íris que se estenderá como uma ponte de um extremo a outro do vale e os olhos desta vaca serão agora furta-cor, quer dizer que nada nem ninguém poderá tirá-la de sua atitude contemplativa, de sua visão que poderíamos qualificar de feliz, se isto fosse possível para uma visão de vaca, motivo pelo qual teria de aparecer algum insensato insensível que nunca falta por estas paragens e ter a idéia de empurrá-la empurrá-la
por seus quartos traseiros, por suas nádegas nobres e inocentes, para o precipício, para o despenhadeiro à morte certa, mas a vaca quase flutuaria no espaço azul (teria acabado de chover), iria descendo lenta para o vale, lã, algodão de vaca, com suas quatro patas bem abertas, deslizaria pelas nuvenzinhas até chegar à terra, não faria o mínimo esforço para tornar a subir, plácida, diluída entre as ervas cheirosas, incorporada para sempre às margaridas, à paisagem
que outra vaca idêntica à anterior, e tão descuidada quanto ela, já está observando do ponto mais alto da colina.

:: ENCARAPITADO ::
citado por Pierre Bourdieu (dos circuitos de consagração social)

"De que maneira ser modesto quando se é o melhor?"
(Snoopy, encarapitado no alto de sua casinha)

:: ASSUMA SUA CASCA DE LARANJA ::
a Reader´s Digest dá o tom, nós completamos as matérias. (Esperamos poder contratar o fazedor de títulos)

Para você, querida leitora esclarecida, apresentamos a seguir a coleção outono-inferno da Oedipus Fashion, vestida com graciosidade por nossas modelos simpáticas (demais) da agência Fnord. Na ilustração 1, a gaúcha Alíquota Cristiane desfila com seu modelo áspero de saia e blusa feitas com genuínas cascas de laranja de Massachussets. No destaque 1-A, repare nas bochechas grampeadas da doce Alíquota, a sorridente Miss Hortifrutigranjeiros 2002. Não deixem de elogiar a personalidade marcante do estilista, ao manter o talo da fruta próximo à testa da adorável modelo, que sorri asfixiada com tanta beleza natural. O close 1-B mostra a gaúcha já meio roxinha, saindo da passarela. Na ilustração número 2, a jovem Giordana saltita no palco, ao som da sugestiva "Heaven Knows I´m Miserable Now", vestindo uma túnica de laranja feita pelos índios do Tadjiquistão, apesar de lá não existirem índios, mas a leitora não está interessada, tire isto da edição final. Pombas. A foto 3 capta o momento em que Alíquota Cristiane, já vestida com um vestido-balão feito de gomos de mixirica e sumo de laranja, escorrega na própria cauda (do vestido, é claro) e alça vôo pela platéia ensandecida, que na figura 4 já masca gomos deliciosos de frutas tropicais. Na página seguinte, vemos a modelo gaúcha mastigando o próprio calcanhar, ou melhor, a tornozeleira de casca de catalupo que ornamenta seus alaranjados pezinhos. Simplesmente encantadora.

e-mails reais, bisonhos e suspeitíssimos, interceptados por uma inocente afta.

Se eu fosse um cumprimento educado, eu seria um grande e polpudo OI.

Está me acompanhando? Não mude de canal. Não agora.

Hoje eu fiz uma grande Nhaca de doce de leite e coloquei os pés dentro dela. Agora tenho dedos deliciosos e uma nuvem de vespas-zulu e mutucas caninanas em volta dos meus pés. O quanto isso preocupa você?

Decidi que vou ser mais saudável agora. Hoje mesmo comprei uma estante de livros e organizei-os em ordem de sabor. Os mais cítricos primeiro, seguidos dos mais agudos. Os pekeninos vêm depois, acompanhados dos pagãos e daqueles que não têm dinheiro para continuar participando de nossas atividades dominicais. Por último, os grudentos.

Então. Eu gostaria de saber por que eu tenho uma mãe que passa repetidas vezes pelo corredor carregando tampas de tupper pra sala e voltando com tachinhas Portugal. Isso me tira a concentração, mas é melhor ignorar os barulhos de martelo e continuar escrevendo. Não, não olhe pros lados.

A Eskila dice que "Baleias de Agosto" vai ganhar o Oscar. Eu digo que estou com sono e queria me transformar em um almofadão de tigre. A minha vizinha tem um almofadão de tigre. Quando a mãe dela mandou ela queimar o Fofão, ela queria esconder o Fofão dentro do almofadão felino, e eu não deixei porque o almofadão ia virar um lince e comer o duodeno dela. Hoje ela estah viva e falante graças a mim, aquela pândega. Gostaria de, igualmente, oferecer essa música a todos os que gostam de meias largas que não comprimam o dedo do pé. E aos portadores de deficiência ungueal, que tenham esperanças: um dia teremos garras e nossas unhas serão tesouras de duas lâminas para degolar o Inimigo monoungueal.

Nesse dia todos cantaremos: "Judi tinha um lindo carneirinho".

Eu vou embora, venha me visitar aqui na Oiândia um dia. Estou colocando em código porque eles podem estar nos espiando, de novo, então o lugar, o horário e as coordenadas estao incorretos. Aguardo vc(s) no departamento de Molhos e Enlatados.

:: DEPOIS DA TEMPESTADE ::
por Eugenio Montale

Depois da tempestade,
A horta de feijões
ficou desfeita e revolta.

:: POR ONDE VC COMEÇARIA? ::
por Sérgio Praça, tempos atrás

Se eu tivesse que cortar um cadáver, começaria pegando uma faca bem afiada.

:: OLHOS AMARELOS ::
por Vanessa B., obrigada a escrever sobre uma terrível tragédia

A mochila em cima do sofá, os tênis espalhados pela sala, uma meia na cozinha e a outra pelo caminho. Ela tinha 9 anos, um quarto todo colorido e duas diminutas tartarugas de aquário, além de uma invejável habilidade para fazer bagunça.

Com uma alegria desengonçada, ela vai ao quintal conversar com a mãe, quando uma estática bacia azul a surpreende. A garota sente uma estranha movimentação em seus órgãos internos, um medo esquisito que a fazia lembrar do depoimento de um astronauta na TV, a dizer que "na ausência de gravidade os órgãos internos dançam dentro de você, parece aquela sensação de quando se está ansiosamente com medo". Passos atrás dela. Antes de olhar para o conteúdo da bacia, fileiras de pensamentos incoerentes desfilavam em sua mente: escola - bicicleta - shampoo de camomila - cheiro de panqueca - piscina de bolinhas - sanduíche - tartaruga - sandália da mãe - dedos dos pés - tartaruga - tartaruga - tartaruga.

Boiava na bacia, com o pescoço recuado e os olhos fechados, batendo o casco nas bordas, poc poc, era insuportável. "Acho que ela está mal", sussurra a mãe, dolorosamente esperando a reação da filha. "Quer dizer... ela não se mexe desde ontem à noite".

Não quis encostar em lugar algum. Do outro lado do quintal, a outra pequena andava afoitamente, a desafiar a luz do sol com um par de olhinhos amarelos. Não parecia se importar com o corpo inerte da fiel companheira, se desfazendo para sempre na água turva da bacia.

"Tira ela daqui", ordenou finalmente, se recusando a olhar de novo o cadáver e sem encarar o semblante silencioso da mãe.

Prestes a completar 10 anos, era uma mulher forte - foi o que pensou antes de entrar no quarto e se jogar no colchão azul.

Foi uma tarde oca cheia de soluços abafados, pescoços retraídos e uma vaga sensação de que a vida, afinal, não era repleta de aniversários e doce de leite, mas com astronautas demais e pouquíssimas tartarugas.

:: SOBRE PERTINÊNCIAS ABSURDAS ::
por Umberto Eco, definitivamente uma criatura divertida

Uma chave de fenda pode ser inserida numa cavidade e girada, e neste sentido poderia também ser usada para coçar o ouvido.

:: CORREDORZINHO ::
Livros indicados para alunos de Jornalismo. www.ocorredor.hpg.com.br

- um cachorro geneticamente modificado;
- um cachorro de casta superior à do pobre Pluto;
- um dromedário;
- uma hiena?;
- um humano como outro qualquer. As grandes orelhas, na verdade, são toucas chilenas;
- um animal preto ainda não catalogado por Aristóteles;
- uma girafa;
- na escala evolutiva, está entre um balanoglossus e um orangotango;
- um cachorro que descobriu o polegar opositor;
- me deixa em paz.

... Para ser lido na maldita hora da noite em que tudo é engraçado (que vem logo após a hora em que nada faz sentido e antes daquela em que tudo faz sentido)
- Stephanie A.

## Você está recebendo o !!DAMN!! Zine porque (oinc!) estava na lista de indivíduos manquitolas da lista negra dos Illuminati. Ou então, ou então! Você está recebendo o !!DAMN!! Zine porque foi um dos 139 mil nomes escolhidos entre todos os possíveis do mundo, sorteados em uma grande urna chinesa. Você e Li-Ching-Yang. Caso não queira voltar a receber este monte de bobagens, mande um e-mail para vmbarbara@brfree.com.br, e escreva na linha de assunto: "Me deixem em paz, pelas barbas de Tutatis!". Se quiser que mais vítimas recebam o Zine, também escreva para esse e-mail mandando o endereço dos condenados e o número e senha de suas contas bancárias. ##

!!DAMN!! Zine - o zine das coisas que foram, das coisas que são o que são, das que não são o que não são e das que poderiam vir a ser o que não foram. Perfeito para forrar o chão de barracas fajutas e para embrulhar mortadela. Parceiro do tablóide norte-americano "O Sol da Meia Noite", mas não olhe pra trás porque tem um fauno fritando ervilhas nas suas omoplatas.

Já rezava a lenda que: "Em verdade, em verdade vos digo: Aquele que ri cuidado para que não babe".