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"Se você não sabe onde está indo, qualquer lugar servirá"

Era uma mulher, uma pá, uma vassoura de cabo curto e uma extensa rua de paralelepípedos. Corria uma daquelas noites em que as pessoas se apressam para vestir os pés com meias e os gorros com cabeças, a evitar que o calor se perca por uma das extremidades (pensando nisso, Wilma usava uma capa de bule no nariz, e uma faixa cinza em ambas as orelhas). Bom, mas havia uma mulher de saias e chinelo de pelúcia, que varria tranqüilamente a rua e falava sozinha, às 11 da noite. Acariciava com a piaçava cada mísero paralelepípedo.

Os carros foram se acumulando, dando ré, as pessoas foram trocando de calçada e a senhora continuava varrendo (e falando). A lua ia e vinha como nos clips do Smashing Pumpkins. Pois os vizinhos decidiram terminar de comer, assistir a novela, martelar paredes, limpar o filtro e então passaram a cochichar pelas janelas, indagando qual seria o procedimento correto nesses casos. Pensaram nos bombeiros, mas acabaram chamando a polícia.

A mulher limpava o canto oeste da calçada ímpar quando ouviu as sirenes e sentiu a rua se iluminando de azul e vermelho. A música do Homem-Aranha tocava na viatura, em meio a rosquinhas carameladas e café forte, como mandam os filmes americanos - o sargento Matinhos estava descalço e pôs-se a olhar a senhora na rua. Era só uma maldita donzela lutando contra a sujeira urbana, recitando poemas e esperando a hora do café. Matinhos resgatou um donut perdido no banco dos passageiros, mastigou aquela massa remotamente pastosa e foi embora. Ia passar Cemitério Maldito na TV e ele não podia perder, não hoje.

Dezessete cabecinhas observavam do canto de cortinas, e suspiraram um desapontamento uníssono quando viram Matinhos dando a volta e partindo. O engenheiro da casa 618, decidido, gritou algo assustadoramente estranho, como "Pseudo-alegoria!!!", mas a senhora nem se mexeu do lugar. Os filhos o cumprimentaram mesmo assim, pela boa-fé da tentativa, o que quer que significasse. A garota do 493, que gostaria de poder sair com o mocinho do 772, ligou pra telefonista e perguntou qual o número da Casa de Saúde. A telefonista não estava e a menina deixou um recado.

Uns conversaram com o psicólogo, outros cozinharam macarrão na manteiga, há ainda os que tentaram lançar pedaços de quibe congelado bem na testa da varredora feliz. Nada adiantou, a maioria caiu no sono (o engenheiro cortou os pulsos com a saboneteira, mas não tem a ver com a presente história), e outros simplesmente fugiram pelas janelas, para comprar pão. Eram 8 horas da manhã e Poliana ainda varria, agora no outro extremo da rua. Até março ela iria terminar os 2 quilômetros que compunham a extensão da rua, e eles enfim ficariam livres. Os vizinhos da rua de baixo também, finalmente se veriam livres do Seu Aílton, que usava esfregão e detergente para limpar as calçadas; e da mocinha que ocupava a avenida nova, a lustrar o asfalto e os postes, as sarjetas e as placas de trânsito.

O que eles não sabiam, e eu também não sei (oquê?oquê?jádissequeeunãoseidenada,moçodepreto!), é que aquela simplória velhinha prestativa, que varria e varria e varria e varria ininterruptamente, fazia parte de uma grande estratégia mesquinha da Conspiração (e de quem seria?), para acabar com toda a vida sobre a Terra, destruindo a cadeia alimentar. Pois essa competente equipe apenas seguia ordens: tinha decidido começar pelos intrigantes ácaros.

Por isso eu joguei uma antena parabólica bem em cima da velhinha, arrastei-a para análises no laboratório (a velhinha, não a antena), e encontrei esse papel aqui no bolso, que aparentemente é uma singela lista de lavanderia (oito meias, treze camisetas, duas alcatifas roxas) mas trata-se de uma mensagem cifrada sobre aqueles planos na Coréia e... ãhm? O que disse? Como eu sei dos planos na Coréia? Er... bem... eu li no jornal, sabe. É... hm... ei! E como você sabe dos planos da Coréia? (nesse momento, ambos saem correndo, em direções obviamente contrárias, e se encontram treze anos depois em algum ponto da Macedônia, ainda correndo. Fim.)

:: MORTE DO LEITEIRO ::
Drummond, a Cyro Novais

Há pouco leite no país,

é preciso entregá-lo cedo.

Há muita sede no país,

é preciso entregá-lo cedo.

Há no país uma legenda

que ladrão se mata com tiro.

:: VESTIBULÁVEL ::
por Sérgio Praça

Só se eu levar pra comer na prova,

Leite condensado é vestibulável a que temperatura?

Morangos são feitos de quê?

Não está no programa, então não pode cair, ela diz.

Se misturarmos granulado com cobertura de bolo

É o mesmo que brigadeiro?

Doces não caem e você não se torna mais doce falando de doces, ela diz.

Talvez se eu me jogar da Torre Eiffel

Serei um problema de Física.

É, talvez. Ela diz.

:: SOUND AND FURY ::
por e. e. Simpsons.

Abriu a janela (pois estava fechada) e encarou a atmosfera parda que rodeava seu mundo. As árvores, os cães, os quintais: o ar pesava como um livro de James Joyce - e tinha letras miúdas, páginas faltando e colônias de traças, já sindicalizadas. Alguma coisa imperceptível tocava no rádio, para a contemplação desinteressada de uma extensa fila de formigas apreciadoras de violino. Peças de roupas se espalhavam pelo quarto (trata-se de uma cena bastante clichê, para todos os efeitos), livros de capas esquisitas jaziam abertos em alguma página, na casa ao lado alguém não parava de digitar. Quando o tec tec tec tec pausava, entre uma cochilada e outra, não havia silêncio -- apenas um modorrento som ambiente, algo como um ventilador ligado, a circulação sangüínea saltinolando, um monge murmurando, um computador velho com seu interminável monocórdico ruído verde. Ouvia o sangue espirrando nas artérias, mais precisamente. Se tivesse um ventilador de teto (ah! se tivesse um ventilador de teto), ele ficaria girando impassível e circunspecto, como nos filmes de suspense em que se focaliza um nariz, uma pá, uma begônia, as mãos de uma estátua de cera vestida de turaniana egípcia no Museu Contemporâneo de Nova York. Mais precisamente, claro.

Ainda olhava pra fora da janela, e podia até enxergar aquele ar parado, apático, cheio de reclamações por causa do calor. Um bloco de oxigênio que já tinha almoçado demais, obrigado. Só faltava palitar os dentes, mas ela nem chegou a pensar nisso, porque subitamente encheu-se e tomou em suas mãos um enorme volume de Dostoeivski, capa-dura, autografado pelo próprio Karamazov. O míssel literário, numa trajetória retilínia uniforme, fez aqueles barulhos de pessoas ágeis jogando tênis (zzzzuuuuupt) e acertou a testa do satisfeitíssimo rádio. Estima-se que 53 peças fundamentais tenham partido em dois, na ocasião, isso sem contar os cadáveres inseticídeos que tombaram durante o covarde ataque. Mas o ar continuava ranzinza, a empurrar seus ombros pra baixo, então resolveu rasgar os lençóis, arrombar a janela, chutar violentamente os móveis, derrubar a estante, bater a cabeça na parede, gritar, queimar, desfiar, sangrar -- enfiar-se dentro do armário. Enfiar-se dentro do armário. A mesma modorrice, o mesmo ar, as mesmas traças dividindo serviço com os cupins (boa tarde, o que vai querer hoje senhora?). Saiu de lá e tudo estava tão metodicamente besta, com exceção do pequeno pandemônio espacial que acabara de criar, que um só suspiro não foi o bastante.

Estirou-se em algum lugar vago (entre uma sola de qualquer coisa e um transístor colorido) e odiou muita coisa. No dia seguinte voltava a escovar os dentes e escrever e-mails (pois é assim que as coisas sempre terminam).

:: ORION ::
por Drummond

A primeira namorada, tão alta
que o beijo não a alcançava,
o pescoço não a alcançava,
nem mesmo a voz a alcançava.
Eram quilômetros de silêncio.

Luzia na janela do sobradão.

:: FRAGILE ::
por Antonio Prata, de novo

Uns crêem em Deus, outros lêem Marx, e há até aqueles que vêem na tonificação dos músculos abdominais o sentido da vida.

:: PARA UMA MENINA COM UMA FLOR ::
por Vinicius de Moraes, que trabalha no Zine só porque é da família.

Porque você é uma menina com uma flor e tem uma voz que não sai, eu lhe prometo amor eterno, salvo se você bater pino, que aliás você não vai nunca porque que você acorda tarde e gosta de brigadeiro: quero dizer o doce feito com leite condensado.

E porque você é uma menina com uma flor e chorou na estação de Roma porque nossas malas seguiram sozinhas para Paris no meio de todas aquelas malas estrangeiras. E porque quando você sonha que eu estou passando você p/ trás, transfere a sua ddc para o meu cotidiano e implica comigo o dia inteiro como se eu tivesse culpa de ser assim tão subliminar. E porque quando você começou a gostar de mim procurava saber por todos os modos com que camisa esporte eu ia sair para fazer mimetismo de amor, se vestindo parecido. E porque você tem um rosto que está sempre num nicho, mesmo quando põe o cabelo p/ cima, como uma santa moderna e anda lento e fala em 33 rotações mas sem ficar chata. E porque você é uma menina com uma flor eu lhe predigo muitos anos de felicidade, pelo menos até eu ficar velho: mas só quando eu der aquela paradinha marota para olhar para trás, aí você pode se mandar, eu compreendo.

E porque você é uma menina com uma flor e tem um andar de pagem medieval; e porque você quando canta nem um mosquito ouve a sua voz; e você desafina lindo e logo conserta, e às vezes acorda no meio da noite e fica cantando feito uma maluca. E porque você tem um ursinho chamado Nounouse e fala mal de mim pra ele, e ele escuta mas não concorda porque é muito meu chapa, e quando você se sente sozinha e perdida no mundo você se deita agarrada com ele e chora feito uma boba fazendo um bico deste tamanho. E porque você é uma menina que não pisca nunca e seu lhos foram feitos na primeira noite da Criação, e você é capaz de ficar me olhando horas. E pôr que você é uma menina que tem medo de ver a Cara-na-vidraça, e quando eu olho você muito tempo você vai ficando nervosa até eu dizer que eu estou brincando. E porque você é uma menina com uma flor e adora purê de batata, eu lhe peço que me sagre seu Constante e Fiel Cavalheiro.

E sendo você uma menina com uma flor, eu lhe peço também que nunca me deixe sozinho, como nesse último mês em Paris; fica tudo uma rua silenciosa e escura que não vai dar em lugar nenhum; os móveis ficam parados me olhando com pena; é um vazio tão grande que as outras mulheres nem ousam me amar porque dariam tudo para ter um poeta penando assim pôr ela, a mão no queixo, a perna cruzada triste, e aquele olhar que não vê. E porque você é a única menina com uma flor que eu conheço, eu escrevi uma canção tão bonita p/ você, "Minha namorada", a fim de que, quando eu morrer, se por acaso você não morrer também, fique deitadinha abraçada com Nounouse, cantando aquele pedaço em que digo que você "tem de ser a estrela derradeira, minha amiga e companheira, no infinito de nós dois."

E já que você é uma menina com uma flor e eu estou vendo você subir agora - tão purinha entre as marias-sem-vergonhas - a ladeira que traz ao nosso chalé, aqui nessas montanhas recortadas pela mão presciente de Guinard; e o meu coração põe-se a bater cada vez mais depressa. E porque eu me levanto para recolher você no meu abraço, e o mato à nossa volta se faz murmuroso e se enche de vaga-lumes enquanto a noite desce com seus segredos, suas mortes, seus espantos - eu sei, ah eu sei que o meu amor por você é feito de todos os amores que já tive, e você é filha dileta de todas as mulheres que eu amei; e que todas as mulheres que eu amei, como tristes estátuas ao longo da aléia de um jardim noturno, foram passando você de mão em mão, de mão em mão até mim, cuspindo no seu rosto e enfeitando a sua fronte de grinalda; foram passando você até mim entre cantos, súplicas e vociferações - porque você é linda, porque você é meiga e sobretudo porque você é uma menina com uma flor.

:: CORRESPONDÊNCIA ::

e-mails reais, bisonhos e suspeitíssimos, interceptados por uma inocente unha.

Oi Pancho

Como estah a criação de mariscos? As carpas passam bem ou já viraram ex-carpas? E os trocadilhos, como andam? Sempre firme no curso de aqüicultura?

A propósito, vc sabe alguma coisa sobre educação artística na Espanha? Se souber, ligue pra mim - mas não diga alô. Diga "Por tutatis! O que são akelas minhocas azuis descendo pelo encanamento?", e imite barulhos de estômago digerindo desinfetante (colorido) e nós atenderemos.

Ei, aí. Eh estranho. Não estou conseguindo concluir meus pensamentos. A vida parece um email dentro de um email dentro de um filme oriental. Mudo. Escuta, vc sabe fazer lasanha d queijo? Vc devia ser uma espécie de informações gerais. Tipo uma avó, ou um curandeiro. Eu mandava uma pergunta, e plim, vinham várias respostas. Esqueci o que eu ia dizer realmente, era algo com relação à destruição da China por uma grande massa de maionese, acho q tive uma idéia sobre o ataque mas ela me escapuliu.

Mas idéias virão, assim como a dor de barriga.

Eu.

ps: "Pare de fumar fumando". Método revolucionário. Dos mesmos criadores de "Emagreça comendo" e "Mamãe vamos varrer a sala antes que cheguem as visitas". Ao se inscrever no nosso Projeto Anti-Tabagismo, vc ainda ganha: 2 cachimbos, 1 flanela auto-limpante, 3 palmilhas de água, 1 pote de alcaparras ao molho madeira, 1 caspa e um exclusivo cinzeiro com a inscrição: "Papai não fume porque nós te amamos". Ligue já.

:: VOCÊ PERGUNTA, NÓS NÃO DAMOS A MÍNIMA ::
Questionamentos sadios de uma sociedade doente.

??? Uma pessoa que sofre de vertigem não tem medo de cair, mas de pular. Por quê?

Porque é mais fácil, oras. Cair é bastante complicado e requer diversos golpes de vento ou de azar (a não ser que vc assine o DamnZine e já esteja sendo procurado pela Conspiração há tempos); enquanto pular, por outro lado, é ridiculamente simples. Funciona sob o mesmo mecanismo que te faz encarar uma tesoura de jardinagem, com os olhos brilhando, e ter aquele impulso de cravar o objeto na tua própria perna. (Não me olha com essa cara, todo mundo tem isso. Tem, não tem?)

Embora nos filmes, enquanto vc mede os prós e os contras e morre de vontade, teu primo Tobias (que não tinha morrido quando vc o jogou do penhasco, como vc pensava) sempre se aproxima, toma a tesoura nas mãos e facilita o trabalho pra vc.

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Créditos Finais

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