João F. dos Passos era um homem cheio de picles e pantufas, definitivamente exultante às 4 da tarde de um sonso domingo. À sua volta também enrodilhava-se um gato persa, um puff, dois filhos pequenos e um reluzente controle remoto universal (já oleoso), com botões coloridos e três baterias alcalinas. João dos Passos era mesmo um homem feliz.

Especialmente naquele domingo insípido, a tigela de vidro com salsichas e azeitonas anunciava uma partida de futebol importante na televisão – é importante registrar, inclusive, que o telefone estava solenemente fora do gancho, para evitar inoportunas distrações e surpresas desnecessárias. João dos Passos mastigava as bochechas com satisfação e salsichas.

Logo depois do almoço – macarrão, quibe e um bocado de aspargos –, o homem tinha se despedido de seus filhos com um sonoro "se eu voltar aqui à noite e essa bagunça toda estiver no quarto, alguém vai pagar!", tomou uma ducha, vestiu suas meias e penteou o cabelo. Na sala restava um grande lugar vago, a televisão emudecida, o tapete meio desalinhado e um Corinthians x Juventus prestes a começar. Ele se sentou, suspirou, ajeitou o par de pés no puff rosado. À noite ainda ia ter novela, pensava, tentando prontamente repudiar a satisfação em demasia.

João dos Passos inclinava a cabeça levemente para a esquerda, e olhava fixo para além do horizonte televisivo (ainda faltavam dois minutos). A Esposa, com suas manias metódicas e seus cabelos encaracolados, passava os domingos na cozinha, a cortar as unhas dos pés de maneira esfericamente geométrica. Os dois filhos, um loiro e o outro teimoso, não se sabia onde passavam os domingos. Muitas vezes algum brinquedo mortalmente cortante desabava do décimo andar bem direto na cabeça de algum morador antigo, mas os Passos nunca ficavam sabendo porque o telefone dava sempre ocupado – os gêmeos se orgulhavam bastante da pontaria certeira a que foram predestinados (era genético! Um dom divino!). Não gostavam de futebol, mas João dos Passos suspirava baixinho quando o Timão pisou o gramado.

Aos quatro minutos do primeiro tempo, quando o loiro tentava fazer com que uma tesoura alemã despencasse dançarinamente na cabeça da senhora do 312, a campainha tocou. A esposa estava concentrada em seu próprio dedo mindinho e não escutou; os garotos tomaram um susto e fingiram que estavam adormecidos; e restou a João F. dos Passos mover levemente o nariz, em sinal de descontentamento. Novamente a campainha, e nenhuma reação drástica dentro do apartamento. Alguns muxoxos do quarto das crianças. Agora o cidadão lá fora tentava esmurrar a porta com uma força descomunal, aos berros, mas foi solenemente ignorado durante 3 minutos (o Corinthians estava dentro da área, vejam só! Que passe bonito!) e desistiu. João dos Passos tossia e remexia-se no puff.

Aos vinte e dois minutos do primeiro tempo, pela janela frontal do andar de João dos Passos, surge – estrondosa e apoteoticamente – uma gigantesca bola de ferro, do tamanho de um zepelim, a engolir concreto e crianças loiras. Dezoito apartamentos são tragados pela massa de poeira e cimento, a cozinha do recinto é deformada com teimosia, a esposa Passos voa por seiscentos metros ao ar, segurando um alicate de unhas, e o quarto dos gêmeos vira pó. Os vizinhos choravam, na calçada, curiosos arregalavam os olhos, as equipes dos jornais já estavam a caminho. João dos Passos, meio chateado, teve muitos problemas para conseguir sintonizar a tevê de novo.

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Ou então : a Revolução Chinesa finalmente chega ao apartamento, arromba a porta, seqüestra as crianças (você sabe, os comunistas...), crava a tesourinha de unha na jugular da Esposa e encontra João F. dos Passos catártico, com os olhos fixos no escanteio. Li-Ling, o líder da rebelião, destrói a tevê com oito golpes violentos, incendeia o puff, joga os móveis pela janela do apartamento e urra bastante. João dos Passos, ainda no sofá, continua encarando o horizonte com um certo sorriso enigmático, levanta calmamente e vai à cozinha fritar cebolas.

Uma rima no meu poema
Me daria quase a impressão de uma insolência,
Em mim se enfrentam
A exaltação quando vejo a macieira em flor
E o horror que me causam os discursos do pintor de paredes.
Mas somente o horror
Me faz escrever.

:: QUEIMANDO CALORIAS ::
por Gustavo Bühler (buhler@ieg.com.br)