Ninguém pode te ver no telhado. Tudo
acontece ali, na sua frente, e pouca gente lembra de olhar pra cima. Aquelas
pessoas andando, falando sozinhas, saindo nos quintais de pantufa de madrugada
e cantando na janela. Outras saem à noite, e depois voltam, completamente bêbadas,
trombando nos postes e cumprimentando as orquídeas. Passam tipos definitivamente
suspeitos, olhando as casas, fazendo xixi nos muros ou se reunindo nos ermos,
ou então os vizinhos de cima acendendo e apagando as luzes, tocando flauta ou
espiando das janelas, com o som ligado e os guardas passando...
Nem os suspiros são ouvidos de lá
de cima.
- II -
Tem as casas, também, trilhões de
pontinhos delas, acendendo e apagando, e dormindo e acordando; as igrejas, os
neons, os bairros ao longe, as antenas de TV, a serra da cantareira, as ladeiras
vazias, os cachorros vadios, as tosses e as TVs ligadas...
- III -
...E tem os gatos, únicos que entendem
do assunto, que passam do teu lado enquanto vc está petrificado e te olham assustados
qdo vc se mexe, e que vão se aproximando aos pouquinhos e de repente, oito noites
depois, estão acomodados na tua blusa, te olhando lindinhamente, fazendo sonzinhos
de gato e pedindo para que vc converse com eles e faça silêncio e mostre a cidade
pra eles e...
- IV -
Então tem a lua e as estrelas, incomodadas
com todo aquele clichê melodramático, e a poluição e as nuvens, e principalmente
a Lua, que pode ser vista da mesma maneira por toda a parte, e eu sempre sempre
sempre imagino que os velhinhos da praça de Blumenau devem estar às 4 da
madrugada olhando praquela mesma rua, e mais uma ou duas ou quem sabe três pessoas
possam estar tb olhando ali praquela mesma lua, piscando com a claridade, pensando
em luzes das casas, em telhados, gatos ou cheiro de grama; ou ainda dando um
olhar de relance e fechando as cortinas, para arrumar a cama e dormir sem ligar
a mínima pro céu, pros gatos, telhados, nuvens e estrelas.
:: ÚLTIMA OBSERVAÇÃO ESTÚPIDA ::
do filme "Correspondente Estrangeiro",
do Hitch
É conveniente sempre haver coisas sobre
as quais nós não temos controle...
:: JOGO DA AMARELINHA ::
por Julio Cortazar. Capítulo 7
Toco a sua boca, com um dedo toco o contorno da sua boca, vou desenhando
essa boca como se estivesse saindo da minha mão, como se pela primeira vez a
sua boca se entreabrisse, e basta-me fechar os olhos para desfazer tudo e recomeçar.
Faço nascer, de cada vez, a boca que desejo, a boca que a minha mão escolheu
e desenha no seu rosto, e que por um acaso que não procuro compreender coincide
exatamente com a sua boca, que sorri debaixo daquela que a minha mão desenha
em você.
Você me olha, de perto me olha,
cada vez mais de perto, e então brincamos de cíclope, olhamo-nos cada vez mais
de perto e nossos olhos se tornam maiores, se aproximam uns dos outros, sobrepõem-se,
e os cíclopes se olham, respirando confundidos, as bocas encontram-se e lutam
debilmente, mordendo-se com os lábios, apoiando ligeiramente a língua nos dentes,
brincando nas suas cavernas, onde um ar pesado vai e vem com um perfume antigo
e um grande silêncio. Então, as minhas mãos procuram afogar-se no seu cabelo,
acariciar lentamente a profundidade do seu cabelo, enquanto nos beijamos como
se tivéssemos a boca cheia de flores ou de peixes, de movimentos vivos, de fragância
obscura. E se nos mordemos, a dor é doce; e se nos afogamos num breve e terrível
absorver simultâneo de fôlego, essa instantânea morte é bela. E já existe uma
só saliva e um só sabor de fruta madura, e eu sinto você tremular contra mim,
como uma lua na água.
:: PARA DIZER ÀS PESSOAS GRANDES ::
para dizer às pessoas grandes, sempre
que encontrá-las.
"Thank you for not hitting me."
(Fone Bone, para o Grande Inseto-Folha)
Desculpe, tive que publicar de novo, devido às
ameaças de um Grande Inseto-Folha.
Era uma vez uma árvore de fruta doce que ficava
no meio de um lago que separava dois povoados. Certo dia, um exercito de um
grande imperio que nao tinha nada a ver com os povoados resolver invadir os
povoados. Coisas de imperio, tipo, pra alargar as fronteiras e tal. Ainda mais
pq no territorio existia a rarissima arvore-da-fruta-doce.
Logico que os povoados nao queriam se submeter ao imperador. Porem o exercito
do imperador era muito poderoso e os povoados nem tinham guardinhas de rua!
O povoado de cah (deste lado, olhe) resolveu que nao iria se submeter de jeito
nenhum, que lutaria ateh a morte. Assim, armaram-se homens, mulheres, velhos
e crianças e lutaram bravamente ateh que todos morreram e o imperio nao tinha
mais povoado pra tomar conta.. O povo bravo da cidade de cah jamais se submeteu!
O povoado de lah (este outro, tah vendo?), por outro lado, sabia que nao adiantaria
lutar. Se resistissem, acabariam mortos como os do outro povoado... Assim sendo,
resolveram aceitar a ocupaçao imperiana pacificamente. Anos de impostos pesados,
crises e penuria se passaram ateh que o imperio ficou fraquinho e decadente
e uma simples revoltinha popular expulsou de vez os dominadores. Assim, o povoado
de lah voltou a se desenvolver e virou uma bunita e prospera cidade.
O povoado de cah havia sido devastado e nao sobrara ninguem, certo? Quase...
Nem todo mundo era tao bravo. Alguns na hora da luta se borraram-todo e fugiram
pra floresta. E passaram lah anos e anos ateh que o imperio jah nao era mais
uma ameaça e eles voltaram e refundaram o povoado, que depois de um tempinho
virou uma cidade ateh bonitinha.
:: ?!::
do almoxarifado
Ok...
:: UAU ::
Respostas prontas (tipo George Costanza)
para decorar e dizer na Região.
Peter Lorre: Você me despreza, não é?
Humphrey Bogart: Se eu pensasse
em você, provavelmente o desprezaria.
:: O AMOR ACABA
::
por Paulo Mendes Campos, surrupiado (também) do
site Pensar Enlouquece
O amor acaba. Numa esquina,
por exemplo, num domingo de lua nova, depois de teatro e silêncio; acaba em
cafés engordurados, diferentes dos parques de ouro onde começou a pulsar; de
repente, ao meio do cigarro que ele atira de raiva contra um automóvel ou que
ela esmaga no cinzeiro repleto, polvilhando de cinzas o escarlate das unhas;
na acidez da aurora tropical, depois duma noite votada à alegria póstuma, que
não veio; e acaba o amor no desenlace das mãos no cinema, como tentáculos saciados,
e elas se movimentam no escuro como dois polvos de solidão; como se as mãos
soubessem antes que o amor tinha acabado; na insônia dos braços luminosos do
relógio; e acaba o amor nas sorveterias diante do colorido iceberg, entre frisos
de alumínio e espelhos monótonos; e no olhar do cavaleiro errante que passou
pela pensão; às vezes acaba o amor nos braços torturados de Jesus, filho crucificado
de todas as mulheres; mecanicamente, no elevador, como se lhe faltasse energia;
no andar diferente da irmã dentro de casa o amor pode acabar; na epifania da
pretensão ridícula dos bigodes; nas ligas, nas cintas, nos brincos e nas silabadas
femininas; quando a alma se habitua às províncias empoeiradas da Ásia, onde
o amor pode ser outra coisa, o amor pode acabar; na compulsão da simplicidade
simplesmente; no sábado, depois de três goles mornos de gim à beira da piscina;
no filho tantas vezes semeado, às vezes vingado por alguns dias, mas que não
floresceu, abrindo parágrafos de ódio inexplicável entre o pólen e o gineceu
de duas flores; em apartamentos refrigerados, atapetados, aturdidos de delicadezas,
onde há mais encanto que desejo; e o amor acaba na poeira que vertem os crepúsculos,
caindo imperceptível no beijo de ir e vir; em salas esmaltadas com sangue, suor
e desespero; nos roteiros do tédio para o tédio, na barca, no trem, no ônibus,
ida e volta de nada para nada; em cavernas de sala e quarto conjugados o amor
se eriça e acaba; no inferno o amor não começa; na usura o amor se dissolve;
em Brasília o amor pode virar pó; no Rio, frivolidade; em Belo Horizonte, remorso;
em São Paulo, dinheiro; uma carta que chegou depois, o amor acaba; uma carta
que chegou antes, e o amor acaba; na descontrolada fantasia da libido; às vezes
acaba na mesma música que começou, com o mesmo drinque, diante dos mesmos cisnes;
e muitas vezes acaba em ouro e diamante, dispersado entre astros; e acaba nas
encruzilhadas de Paris, Londres, Nova York; no coração que se dilata e quebra,
e o médico sentencia imprestável para o amor; e acaba no longo périplo, tocando
em todos os portos, até se desfazer em mares gelados; e acaba depois que se
viu a bruma que veste o mundo; na janela que se abre, na janela que se fecha;
às vezes não acaba e é simplesmente esquecido como um espelho de bolsa, que
continua reverberando sem razão até que alguém, humilde, o carregue consigo;
às vezes o amor acaba como se fora melhor nunca ter existido; mas pode acabar
com doçura e esperança; uma palavra, muda ou articulada, e acaba o amor; na
verdade; o álcool; de manhã, de tarde, de noite; na floração excessiva da primavera;
no abuso do verão; na dissonância do outono; no conforto do inverno; em todos
os lugares o amor acaba; a qualquer hora o amor acaba; por qualquer motivo o
amor acaba; para recomeçar em todos os lugares e a qualquer minuto o amor acaba.
:: ANNIE HALL ::
diálogos cardíacos do Woody
Allen
Há uma velha piada... Hm,
duas senhoras idosas estão em um hotel fazenda nas montanhas, e uma delas diz,
"Caramba, a comida neste lugar é realmente horrível." A outra diz, "É, eu sei,
e vem em porções tão pequenas!".
Então, é essencialmente o
que eu acho da vida. Cheia de solidão e miséria e sofrimento e infelicidade,
e acaba tão rápido!
:: UM CIENTISTA QUE CATA
PULGAS ::
A Reader´s Digest dá
o tom, nós completamos as matérias.
Por que eu cataria pulgas?,
vc deve estar perguntando, e eu nunca saberia responder. Só sei que me colocaram
aqui nesta estufa horrorosa, cercado de materiais químicos à minha volta, tubos
de ensaio, conta-gotas, frascos de amônia, olhando fixamente para uma luz de
publicitário e me pediram: "ei, Norbert, pare de esfregar o chão e venha aqui
um instante." Sim, pois não, desculpe, boa noite, deseja alguma coisa? Parece
que precisavam de um modelo pra colocar na capa da Readers Digest, então eu
achei bonito e fui posar de cientista catador de pulgas. Enquanto isso, uma
repórter chamada Jucemara, mto criativa e neurótica, inventava um certo melodrama
de um biólogo que estudava pulgas e mosquitos da dengue, e acabou se tornando
uma lamínula gigante, não se sabe como. Ela pediu um nome, e eu disse: Ernest
Hemingway, e até soletrei pra coitadinha, pois ela achou bastante charmoso e
colocou na reportagem. Sugeri também que ele não se transformasse em lamínula,
mas em uma estante para tubos de ensaio - o que ela refutou prontamente, a dizer
"ninguém mexe! na lamínula ninguém mexe!". Maluca. Começo a achar que ela tem
algo de pessoal e não resolvido com a dita lâmina. Voltei a esfregar o chão.
:: JARDIM DOS CAMINHOS QUE SE BIFURCAM ::
por Jorge Luis Borges (lê-se Bôor-rres)
- Em todos [os caminhos]
- articulei com um certo temor - agradeço e venero sua recriação do jardim de
Ts’ui Pen.
- Não em todos - murmurou
com um sorriso - O tempo se bifurca perpetuamente para inumeráveis futuros.
Num deles sou seu inimigo.
:: SOBRE O PLÁGIO
::
declaração de Lívia Moura, exclusiva para o DamnZine
"Uma vez quando eu tava na segunda serie eu fiz
uma redaçao sobre potrinhos e a professora disse que eu tinha copiado."
(Silêncio)
:: FEITIÇO DO PORCO-ESPINHO
::
por Alisson Villa, bucolico@hotmail.com
Como toda fábula que se preza, o começo não poderia
ser diferente: Era uma vez (ouve algumas vaias, é bem verdade, mas o escritor
era surdo e continuou com ar nobre), em um reino chamado Sínfones, talvez ao
sul do País de Gales, talvez ao norte do Japão, uma linda camponesa de nome
Camponesa, pois assim a chamavam na vila dos plebeus. Camponesa tinha cabelos
negros, a dar nos ombros e olhos cor de jaca formando um sincronizado balé com
as grossas sobrancelhas. Era bela, não há quem negue, mas inocente, e há quem
inveje.
E foi justamente uma dessas invejosas, que nem tão feia era, quem contou a absurda
história bem pertinho do ouvido da inocente Camponesa: "Você não ficou sabendo?
O pobre do Príncipe (e este era seu nome, pois assim o chamavam em todo reino)
foi seqüestrado pelo dragonáceo e malvado Porco Espinho, aquele mesmo que o
feiticeiro da realeza, certa vez, deu, não se sabe se por exibicionismo ou por
vaidade, o poder de pensar como os homens. Mas o pior não é de conhecimento
publico, pois bem sabes que o poder abafa tudo, mas contam os mais informados
que o Príncipe, coitado, foi transformado em sapo".
A Camponesa, de olhos arregalados, escutava tudo como se anotasse cada detalhe
em seu cérebro. E perguntou, como quem entrega a munição ao inimigo:
-Mas o que a de se fazer para salvar o Príncipe?
E a invejosa (que nem tinha nome, pois foi acertado com o povo de Sínfones -
cidade em que os pássaros travam sinfonias ao alvorecer, daí seu nome - que
nem isso ela merecia) narrou sem delongas o desabafo do Porco Espinho (e este
era seu nome, pois elefante ele não era), momentos antes de levar para seu castelo
na floresta o raptado Príncipe-Sapo: "E não me venham com arqueiros e cavaleiros
corajosos. O Príncipe será libertado somente por uma formosa dama que, beijando-o
como manda o figurino, desarmará o encanto, voltando o anfíbio a ser homo sapiens.
E tem mais. Antes dessa desagradável
cena de amor entre espécies, a dama deverá também ter a chave para por fim a
essa angústia que me bebe a alma".
Mal findou a história da invejosa e a Camponesa marchou apressada para a floresta
onde estavam o castelo, o Porco Espinho e o Príncipe-Sapo (necessariamente nessa
ordem). Lá chegando, como sua mãe era uma influente cozinheira de bolachas de
coco, não encontrou dificuldades em subornar os guardas do portão com alguns
sacos repletos dessa guloseima. E já de frente para o Porco Espinho, declarou:
-Vim resgatar o Príncipe.
Ele então mastigou algumas bolachas (que foram educadamente oferecidas pela
Camponesa), expeliu um sorriso sarcástico e lembrou a ela sobre a necessidade
de primeiro acabar com sua angústia.
-Mas eu sei o que tanto lhe aflige!
E aproximando-se do Porco Espinho, retirou o primeiro, o segundo, o terceiro,
o quarto e todos os outros 276 espinhos que tanto cutucavam seu coração, impedia
de receber abraços e de brincar com balões. Agora ele era simplesmente um Porco
(e este agora era seu nome, pois não tinha mais aqueles ameaçadores espinhos).
Terminada a tarefa mais difícil, a Camponesa partiu para a mais nojenta: o beijo
no sapo. Deu o primeiro e esperou que uma nuvem de fumaça trouxesse um lindo
príncipe a lhe pedir em casamento. Nada aconteceu e aqueles olhos esbugalhados
do sapo a lhe observar. Deu o segundo beijo e nada. Olhou para o Porco, que
deu de ombros como se não tivesse entendendo o que estava acontecendo. Deu o
terceiro, o quarto, consultaram o manual e nada do sapo virar príncipe. Quando
já estava no décimo quinto beijo, a Camponesa desistiu e pensou que talvez tudo
não passasse de uma terrível invenção da invejosa. E antes de deixar o castelo
na companhia no novo amigo Porco, viu ainda o Príncipe-Sapo capturar com a longa
língua várias mosca distraídas.
E como em toda fábula decente existe uma moral, eu esclareço a minha: Quem perde
a majestade, acostuma-se rápido com banquetes celestes.
:: BOA NOTÍCIA ::
por Charles Bukowski
Quando já
se está quase sem alma e se tem consciência disso, é porque ainda existe.
:: CORRESPONDÊNCIA ::
e-mails reais, bisonhos
e suspeitíssimos, interceptados por um inocente nenúfar.
E então era tudo uma farsa.
Disse alguém, o que seguramente não tem absolutamente nada a ver com o assunto
desta epístola.
(...) Na verdade, é uma
técnica que estou desenvolvendo. Pontos finais, concisão, idéias claras.
Períodos não-compostos, de preferência sem sujeito. Sem nexo. Sem coerência.
[observação a esmo: uma bola esférica, além de uma bela redundância, é também
uma redondância. Fim do documento.]
Na verdade ando tão gosmenta e slow motion que não ando com vontade de fazer
coisa alguma, e isso inclui formar idéias no cérebro pra responder emails
da maneira que se deve. Isso se deve ao fato de que sexta feira matei um
simpático mosquito vascaíno, com listras brancas e pretas nas delicadas
patinhas, e ele tinha acabado de se banquetear com meus fluidos internos
venais. Em outras palavras, ando tendo conversas interessantes com minha
amiga dengue, que me acompanha gentilmente ao mercado, à papelaria, à casa
de carnes, ao banheiro, ao inferno, à exaustão e aos demais lugares, mas
não há de ser nada. Continuo, portanto, procurando o que restou da minha
coerência, sempre tão estimada.
Eu ia escrever algo sobre a relação existente entre as cores das paredes,
a revoada de muriçocas, o comprimento da saia das pessoas e o humor matutino
dos cidadãos noturnos, mas vou deixar pra outra vez porque, na boa, estou
devendo uma séria entrevista com meu primo travesseiro.
Mas, voltando ao assunto, eu gosto de parágrafos (pena que eles não gostem
de mim). Só não costumo comentá-los, deixe que vivam sozinhos e se bastem
uns aos outros. Um dia farão filhinhos e eu conversarei, em particular,
com cada um deles, isso quando a noção de sanidade voltar a visitar o recinto.
O que, seguramente, não ocorrerá tão cedo, a não ser que.
Droga, perdi o que eu ia dizer, de novo.
Bom, estou indo porque ainda há mto
o que dormir neste mundo.
Eu.
:: VOCÊ PERGUNTA, NÓS NÃO DAMOS A MÍNIMA
::
Questionamentos sadios de uma sociedade doente.
??? Gostaria
de saber, com relação a este mundo onde vivemos, por que até os zeros, para
serem algo, devem estar à direita?
(...)
>>>>
RONG>Créditos Finais
:: EXPEDIENTE ::
Este Zine é impessoal. Computadores meticulosamente
programados desenvolvem os textos, se emocionam, revisam e publicam
a visão neutra e imparcial da coisa toda. O único responsável é a instituição "Da
Redação".
======================================================================
... Para ser lido na maldita
hora da noite em que tudo é engraçado (que vem logo após a hora em que nada
faz sentido e antes daquela em que tudo faz sentido)
- Stephanie A.
## Você está recebendo o !!DAMN!! Zine porque (oinc!)
estava na lista de indivíduos manquitolas da lista negra dos Illuminati. Ou
então, ou então! Você está recebendo o !!DAMN!! Zine porque foi um dos 139 mil nomes escolhidos
entre todos os possíveis do mundo, sorteados em uma grande urna chinesa. Você
e Li-Ching-Yang. Caso não queira voltar a receber este monte de bobagens, mande
um e-mail para vmbarbara@yahoo.com, e escreva
na linha de assunto: "Me deixem em paz, pelas barbas de Tutatis!". Se quiser
que mais vítimas recebam o Zine, também escreva para esse e-mail mandando o
endereço dos condenados e o número e senha de suas contas bancárias. Se quiser
usar cartão de crédito, basta fornecer o número. ##
!!DAMN!! Zine - o zine das coisas que foram, das
coisas que são o que são, das que não são o que não são e das que poderiam
vir a ser o que não foram. Perfeito para forrar o chão de barracas fajutas
e para embrulhar mortadela. Parceiro do tablóide norte-americano "O Sol da Meia Noite", mas não olhe
pra trás porque tem um fauno fritando ervilhas nas suas omoplatas.
"Em
verdade, em verdade vos digo: Aquele que ri cuidado para que não babe".
::: www.damnzine.hpg.com.br :::
boo