:: POÇO DE MELADO ::
por Lewis Carroll

Gentil pastor:

Na qualidade de membro da familia inglesa que há pouco tempo o visitou, com a finalidade de alugar uma propriedade para o próximo verão, tendo em vista que esquecemo-nos de um detalhe, muito lhe agradeceríamos se nos pudesse informar onde é que se encontra o W.C.

Gentil senhor:

 

Recebi sua carta e tenho o prazer de comunicar-lhe que o local a que se referem fica a 3km da casa, o que é muito cômodo, sobretudo para quem tem o hábito de ir lá com freqüência. Nesse caso, é preferível levar comida e por lá ficar o dia todo. Alguns vão a pé, outros vão a cavalo e outros de bicicleta.

 

Há lugar para 400 pessoas sentadas e 100 em pé. O ar é condicionado, para evitar inconvenientes de aglomeração. Os assentos são de veludo. Recomenda-se chegar cedo para arrumar um lugar sentado. As crianças sentam-se ao lado dos adultos e todos cantam em côro.

 

Na entrada é fornecida uma folha de papel para cada pessoa, mas se alguém chegar depois da distribuição poderá usar a folha do vizinho ao lado. Tal folha deve ser devolvida na saída, para ser usada durante o mês inteiro.

 

Existem amplificadores de som, tudo o que se recolhe é distribuído entre as crianças pobres da região. Fotógrafos habilitados tiram fotos para os jornais da cidade, de modo que todos possam ver seus semelhantes no cumprimento desse dever humano.

 

Assinado,

O Pastor.

 

:: FALTA ::
por Alisson Villa, bucolico@hotmail.com

Sentou-se na mesa. O bar estava fechado há dois anos; assim mesmo lhe serviram uma cerveja. Tomou um gole. Cuspiu a bebida no chão. Estava quente. Não havia garçom para reclamar, assim como não havia cerveja. Para seu alivio existia chão, mas o que cuspira era sangue. Fingiu um sorriso, pois não sabia que em suas veias já cortadas corria tal líquido. Feliz, sapateou sobre a poça vermelha. Como não calçava sapatos, teve nojo ao perceber que sujava os pés com o sangue de um rato morto. Bem desconfiava que o sangue não poderia ser seu. Pensou em fritar o animal. Não usou o fogão que atinava existir na cozinha daquele estabelecimento e serviu o rato ainda quente. Legumes acompanhavam, fazendo-o desistir do prato, tamanha era sua repugnância por cenouras. Sorte do rato, que pôde voltar a sangrar no chão.

- Devo, então, ignorar o que dizem? – perguntou ao amigo que não sentava à sua frente, o que, de certa forma, era um alívio, pois na verdade nada havia dito.

- Pelo contrário. É preciso seguir à risca todas as recomendações alheias.

A resposta do amigo o irritou consideravelmente, pois nenhum conselho pode ser seguido quando lhe faltam as duas orelhas. Achou oportuno, portanto, voltar à solidão. Condição essa, aliás, que nunca o abandonou.

Pediu outra cerveja usando a linguagem dos surdos-mudos, pois a língua, apesar de girar com certa destreza dentro da boca, não executava som algum. Nada reverberava, nem mesmo na linguagem de outros animais como os símios, aves, répteis, quanto menos na dos hominídeos. Para seu suspiroso alívio, a comunicação funcionara e uma cerveja, dessa vez gelada, foi servida em sua mesa.

No entanto, os copos estavam todos despedaçados em pequenos cacos. Não teve dúvidas: embebeu-os de cerveja e colocou boca adentro. Não pôde mastigá-los, pois os dentes despencaram no último sonho que teve, o que levou seu analista colocar a mão no queixo e perguntar em tom sombrio se ele pensava muito na morte. Pois engoliu os cacos a seco, feliz com o dinheiro que estava economizando em tira-gos

Se continuasse a poupar nesse ritmo, logo teria algum trocado no bolso, ao invés de pequenos papeis em branco. Papéis esses que eram utilizados para anotar poesias que sempre esquecia, pois as que lembrava não precisavam ser anotadas.

Certa vez, ao lembrar de um poema não anotado, colocou-se a rasgar rapidamente o branco papel correspondente à não anotação. O poema dizia:

Na certa não são todos
(poetas tolos)
a matar a mãe numa tarde ensolarada.
Na certa preferem, sonsos,
o lugar comum de uma manhã nublada.

Finalmente pediu a conta. A boca amargou repentinamente, como se descobrisse, em farta mordida, uma folha de boldo em meio a um pedaço de lasanha. A quantia discriminada era muito alta. Não saberia como pagar. Primeiro porque não existia conta, segundo porque não havia para quem pagar. Terceiro porque ainda não economizara o bastante comendo cacos de vidros. E quarto porque, na verdade, não consumira nada.

Decidiu, então, deixar alguns papéis em branco sobre a mesa, na esperança de que um lírico garçom lembrasse os versos e aceitasse-os como pagamento. Levantou-se da cadeira onde nunca havia sentado. Caminhou alguns passos até a porta, escutando ao fundo alguém a declamar poemas sobre vasos floridos. Não poderiam ser os seus, detestava os parnasianos.

Cruzou a porta de saída, entrando novamente no mesmo bar.

 :: DICIONÁRIO DAS IDÉIAS FEITAS ::
por Gustave Flaubert, em Bouvard e Péchuchet

:: POÇO DE MELADO - PARTE II::
 por Lewis Carroll

Certo dia, numa pradaria distante, um irlandês melancólico cultivava sua jardineira.

Dividia seu ínfimo espaço de terra em diversas camadas de cores: o canto das margaridas, das rosas vermelhas, dos crisântemos e das violetas, isso sem contar no espaço do girassol enorme, que nascia sorridente na outra ponta. O irlandês não entendia bolhufas de botânica e, portanto, não sabia que tudo aquilo era impossível. Assim, continuou cultivando suas pequenas daquele jeito mesmo.

Certo dia, os vizinhos bateram-lhe à porta. A crise econômica tinha chegado à Irlanda, mesmo isto aqui sendo uma fábula e as complicações financeiras não atingirem tais mundos; todos estavam famintos e apenas o moço possuía uma faixa de terra para trabalhar. E cultivava flores. Dessa maneira, os vizinhos pediam, polidamente, para que o irlandês arrancasse suas flores e começasse a organizar uma pequena horta.

Tomado por um acesso de fúria e paternalismo desenfreado, ele ficou possesso e teve medo que suas flores ouvissem. Expulsou todos os cidadãos de sua casa e amaldiçoou os antepassados deles, dos animais de estimação deles e até de suas cômodas de cerejeira e armários de mogno. Pôs-se a olhar suas queridas flores, com a barriga vazia e o coração saltitante, dizendo-lhes palavras doces e entoando canções antigas para que fossem dormir em paz.

Então, no dia seguinte, ali mesmo, nasceram dezenas de suculentas batatas. Era um milagre.

O irlandês colheu-as todas e colocou-as numa grande cesta, para oferecer aos vizinhos e fazer as pazes. Nesse mesmo instante, contudo, veio a impiedosa neve, prendeu sua patinha e matou todas as flores. Sem pernas mas ainda vivo, apanhou a cesta de batatas, mas dentro dela havia apenas dálias. Então o irlandês (que não conhecia a oração da Formiguinha) morreu ali mesmo, para desespero do editor da revista, que terá que encontrar uma moral para esta história.