DamnZine #33

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P o r m i l d e m ô n i o s ! !

#033 - São Paulo, 9 de setembro de 2002.
Apenas para os que vivem cercados de peixes
Tiragem: em cubos
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Você é um homem ou um abridor de lata?

"Entre uma bisnaga e uma luneta eu prefiro o Quintana"
(V., em momento grave de surto)

:: EDITORIAL ou DO NARIZ.. ::
por Vanessa B.

A câmera se aproxima de uma loja de eletrodomésticos, onde televisões ligadas se confundem desordenadamente, em imagens intermináveis e piscantes. Em um dos aparelhos, mostra-se uma casa, dentro da casa uma sala, e, dentro dela, uma mulher a assistir TV. Ela encara, de maneira amorfa e patética, a imagem de uma senhora, de vestido branco e bochechas gordas, também a assistir TV. Vê, obviamente, a imagem de uma outra moça, que encara outra, e mais outra, e assim sucessivamente, até o infinito da sala, da loja de eletrodomésticos ou deste parágrafo.

Nascemos, por obra e bênção de alguém sarcástico, e já fazemos parte de um mundo pronto, sem que precisemos moldá-lo em barro, montar as peças ou esperar 3 minutos com a fervura. Sem preocupações, rugas ou raízes brancas.

Nosso único dever é abrir os olhos e arranjar um controle remoto. Do sofá, cumprimentamos as coisas, que reverenciam a si mesmas e continuam sempre iguais, piscando de vez em quando por causa das interferências externas, e captando um canal pré-determinado, insuportavelmente repetitivo e enfadonho.

A vida que temos é semelhante a um curta-metragem animado, em que certa mulher entra na sala e começa a amassar farinha para fazer pizza. Fazendo sempre o mesmo movimento. Em seguida, uma bola de futebol entra pela janela e um garoto vem buscá-la. Sai. A bola surge novamente, o menino entra, todas as vezes do mesmo jeito. Em seguida, é a vez de um moço aparecer na porta, apanhar uma mochila e sair. Entra, pega a mochila de novo e sai. Enquanto isso, o garoto e a mulher executam seus devidos movimentos, repetitivamente. Um trapezista surge, do canto da tela, com um monociclo, e passeia em círculos. O garoto pega a bola, a moça faz sua pizza, o homem abre a porta, pega a mochila e sai. Nenhum interfere no movimento do outro, e as coisas se repetem até que a sala esteja tomada de criaturas executando ações bizarras e automáticas, sempre igual, sempre igual, sempre.

Vivemos dentro de nossos ovos, protegendo-nos de trombadas com os outros e de ações diferentes e discrepantes da orquestração à nossa volta. Herman Hesse dizia que é preciso destruir a casca que nos envolve, para podermos nascer e voar, afofando nossos narizes nas nuvens e (invariavelmente) depenando-nos nas turbinas dos aviões. Seria preciso desafiar o mundo, sair da caixa de ovos onde fomos criados, libertar-se dos outros e de nós mesmos, para fazer sozinhos o que eles não têm coragem de realizar, juntos. Assim nascemos: quando olhamos para as coisas com estranheza e percebemos – diabos – que não somos daqui. Nossos movimentos, então, serão incomuns, insólitos e despropositais, o sorriso não será mera contração de músculos e a mulher lançará sua massa de farinha bem na testa do trapezista bobo, causando pânico, euforia e uma sessão adicional de psicanálise entre os presentes.

Julio Cortázar nos conta a história de um aquário, onde os peixes já não batiam seus narizes no vidro, pois sabiam que seria inútil e doloroso. Certo dia, sob circunstâncias que fogem ao nosso propósito, alguém retirou a parede do aquário e deixou os peixes nadarem pra longe. De qualquer modo, todos permaneceram naquele diminuto espaço, satisfeitos com o cubículo habitual e com o gosto da ração de queijo. As pessoas já não querem mais se arriscar ou estourar suas bolhas, com medo de ficarem sozinhas ou estatelar o nariz em coisas desagradáveis. Continuam alheias como peixes, a fazer movimentos repetitivos com a boca e a brincar com as ervinhas do aquário, sempre iguais, olhando apaticamente através da água turva o que existe além do vidro e de seus próprios narizes.

:: O LABIRINTO::
por Jorge Luis Borges

Este é o labirinto de Creta. Este é o labirinto de Creta cujo centro foi o Minotauro. Este é o labirinto de Creta cujo centro foi o Minotauro que Dante imaginou como um touro com cabeça de homem e em cuja rede de pedra se perderam tantas gerações. Este é o labirinto de Creta cujo centro foi o Minotauro, que Dante imaginou como um touro com cabeça de homem e em cuja rede de pedra se perderam tantas gerações como Maria Kodama e eu nos perdemos. Este é o labirinto de Creta cujo centro foi o Minotauro, que Dante imaginou como um touro com cabeça de homem e em cuja rede de pedra se perderam tantas gerações como Maria Kodama e eu nos perdemos naquela manhã e continuamos perdidos no tempo, esse outro labirinto.

:: PIADA ::
por Stephanie A., malabarista e filósofa

Certo, minha vida é uma grande anedota: e ela sequer é engraçada.

Se a Era Vargas já foi tarde ou se jogaram fora uma idéia aproveitável de soberania junto com ela, é assunto para 17 textos maiores do que este. Mas se Lula vencer as próximas eleições, o governo Éfe Agá também pode passar à História como o fim - pelo menos até ela ser restaurada, numa eleição futura - de outra era, muito maior do que a Era Vargas, já que tem a idade do Brasil: a Era Bragança.

Desde que a nossa independência do reinado de Portugal foi declarada pelo filho do rei de Portugal, que depois se declarou imperador na nação rebelde, vivemos essa era inédita no mundo, em que tudo num país, inclusive as suas revoluções, é feito por uma classe só.

A Era Bragança atravessou quase dois séculos de História com tanta persistência que sobreviveu até ao fim da dinastia que lhe deu o nome. Todos os presidentes da República brasileira foram herdeiros políticos dos Bragança, protótipos da grande esperteza brasileira de simular uma História para não ter que fazê-la. E é poeticamente justo, ou pelo menos simétrico, que a fase republicana da Era Bragança acabe como acabou a fase monárquica: com um bom homem no poder, um filósofo moderno e um cidadão do mundo, um Pedro II sem, esperemos, o exílio.

Éfe Agá era o melhor que a nossa oligarquia esclarecida podia produzir, sem ironia. Seu fracasso significa o esgotamento entre nós do ideal ciceroniano da casta iluminada, capaz de fazer o necessário para a maioria em vez do conveniente para poucos.

Nem Vargas nem qualquer outro pseudo ou pretenso populista na Presidência escapou do molde da era, ou teve tempo para tentar escapar. Todos eram da linhagem, mesmo que não quisessem. Ou soubessem.

Uma improvável vitória do Lula não significará, claro, a tomada do poder pela "classe perigosa", para finalmente se apossar da sua própria história.

Ele também dependerá de uma casta intelectual a seu lado e da boa vontade do patriciado, sem falar no Congresso e no "mercado", para poder governar. Mas será o primeiro presidente da nossa história a não ter "Bragança" implícito no nome. O primeiro Silva autêntico. Não é nada, não é nada, já é um pé na porta.

:: POEMINHA ::
por Manuel Bandeira

Beijo pouco, falo menos
ainda.
Mas invento palavras
Que traduzem a ternura
mais funda
E mais cotidiana.
Inventei, por exemplo, o
verbo
teadorar.
Intransitivo:
Te adoro, Teodora.

Os brasileiros foram os primeiros a doar, em massa, com vida e sem o saberem, seus corpos às ciências políticas, econômica e social.

:: DICIONÁRIO DAS IDÉIAS FEITAS ::
por Gustave Flaubert, em Bouvard e Péchuchet

Ideal -- Inteiramente inútil.

:: METAFÍSICA DO MACACO ::
por V., coitadinha

O gênero humano pode ser explicado através de um único ângulo: os adultos são crianças a quem lhes foi tirado o macaco. Sem metáforas evolucionistas. O que você faria se alguém olhasse pra você, te sentasse numa cadeirinha alta (com os pés balançando) e tirasse o seu macaco? São adultos os que ficam apenas olhando, placidamente, sem abrir o berreiro, dar pontapés no próximo ou babar na mesa. São adultos os que crescem, alcançam o chão e pedem, de maneira socialmente polida, por obséquio, poderia devolver-me o macaco?

Não? Tudo bem. Eu compreendo.

São adultos os que nem ligam mais pro macaco, pelo simples fato de serem adultos. Claro que nessa categoria não se incluem as meninas miúdas ou os macacos - estes últimos são definidos apenas por serem das crianças, os coitados. Como os seres que a gente sempre define apenas como não-coisas: meninas nada mais são do que não-adultos, não-panquecas, não-aftas, não-parágrafos. Os macacos, nem isso.

Coitados.

"Andava na rua quando esbarrei com um enorme rolo de Plástico-Bolha, do meu tamanho, e só não abracei o Plástico e saí rolando com ele ladeira abaixo (ouvindo poc poc ploc) pq era meio imoral e tb porque os transeuntes me impediram e dois tios de preto me injetaram algo no ombro, e desde então eu penso que meu nome é Hortolina e passo as tardes praticando hóquei no tapete. É o que eu tinha a dizer por hj, mas não tente fazer isso na sua casa, só na dos outros.

:: VOCÊ PERGUNTA, NÓS NÃO DAMOS A MÍNIMA ::
Questionamentos sadios de uma sociedade doente.

??? É verdade que nossas cabeças são feitas de chocolate?

(Qualquer resposta possível deve terminar com uma sonora dentada, seguida por um "...estúpida."). Fim da piada interna.

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Créditos Finais

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