:: QUE BATIAM FEITO LOUCOS ::

E posto que se trata de sonhos, quando os tártaros se entregam a sonhos coletivos, matéria paralela à da cidade mas cuidadosamente deslindada porque não ocorreria a ninguém misturar a cidade com os sonhos, o que equivaleria a dizer a vida com a brincadeira, tornam-se de uma puerilidade que repugnaria às pessoas sérias.

Quase sempre quem começa é Polanco: Olha, sonhei que estava numa praça e que achava um coração no chão. Apanhei-o e ele batia, era um coração humano e batia, então eu o levei até uma fonte, lavei-o o melhor possível porque estava cheio de folhas e de poeira, e o entreguei no distrito da rua Abbaye. É absolutamente falso, diz Marrast. Você o lavou mas depois o embrulhou desrespeitosamente num jornal velho e o botou no bolso do paletó. Como é que vai botá-lo no bolso do paletó se estava em mangas de camisa, diz Juan. Eu estava corretamente vestido, diz Polanco, e levei o coração para o distrito e eles me deram um recibo, isso é que foi o mais extraordinário do sonho. Você não o levou, diz Tell, nós vimos quando você entrava em casa e escondia o coração num armário, desses que têm um cadeado de ouro. Imagia só Polanco com um cadeado de ouro, ri grosseiramente Calac. Eu levei o coração para o distrito, diz Polanco. Bem, concorda Nicole, talvez esse fosse o segundo, porque todos nós sabemos que você achou pelo menos dois. Bisbis bisbis, diz Feuille Morte. Pensando bem, diz Polanco, achei uns vinte. Deus de Israel, tinha esquecido a segunda parte do sonho. Você os achou na place Maubert debaixo de um monte de lixo, diz meu paredro, eu vi tudo no café Les Matelots. E todos eles batiam, diz Polanco entusiasmado. Achei vinte corações, vinte e um contando o que eu levei para o distrito, e todos batiam feito loucos. Você não o levou para o distrito, diz Tell, eu vi quando você o escondia no armário. Em todo caso batia, concorda meu paredro. Pode ser, diz Tell, pouco estou me incomodando com o bater. Não há como as mulheres, diz Marrast, que um coração esteja batendo ou não, a única coisa que vêem é um cadeado de ouro. Não vira misógino, diz meu paredro. Toda cidade está coberta de corações, diz Polanco, me lembro muito bem, era estranhíssimo. E pensar que no começo eu só me lembrava de um coração. Por alguma coisa é preciso começar, diz Juan. E todos batiam, diz Polanco. De que lhes podia adiantar, diz Tell.

:: ESMOLA ::
por Alisson Villa

Deu rima a um poeta mendigo,
mas o vagabundo
gastou tudo em textos teóricos

:: EU E VOCÊ, JUNTOS EM PEDERNEIRAS ::
por Válter Ego, grande pessoa.

:: COMUNICAÇÃO ::
por Bárbara Lopes, em http://b-lo.blogspot.com

Todo mundo pensa em Romeu e Julieta como uma grande tragédia de amor. Eu sempre vi como uma grande tragédia das comunicações. Um terrível mal-entendido. E amar não seria justamente nunca precisa se explicar? Nunca precisar dizer "Não, benzinho, eu não queria me matar. Só estava fingindo para que possamos ser felizes para sempre"? Não que isso costume acontecer com muitas pessoas. Eu, pelo menos, nunca passei por uma situação dessas. Mas eu já marquei encontros e esperei no lugar errado. Não me espanto, portanto, que sejamos tão apegados a pagers, celulares, e-mails, comunicadores instântaneos, bloquinhos de anotação na geladeira... No fundo, estamos apenas esperando um único telefonema, um único e-mail e um único recado na geladeira. É muito triste morrer porque o sistema de telegramas não funcionou.

 

:: VEJAM SÓ COMO SÃO AS COISAS ::
sábio pensamento de Bárbara Lopes, que não sei quem seja, mas é alguém curioso.

 

Nesse exato momento, eu acendo um cigarro e minha gata está comendo uma mosca.

 

:: VC AVANÇA UMA CASA E EU FICO PRA TRÁS ::
trecho poético de Através do Espelho, de Lewis Carroll.

 

 

- (...) Mas aqui tenho que deixá-la. Tinham chegado à orla do bosque.

 

Alice apenas olhou-o aturdida: estava pensando no pudim.

 

- Você está triste -- disse o Cavaleiro em tom aflito. Deixe-me cantar uma canção para confortá-la.

 

- É muito comprida? -- perguntou Alice, pois naquele dia já tinha ouvido poesia demais.

 

- É comprida -- disse o Cavaleiro -- mas é muito, muito bonita. Todo mundo que me ouve cantá-la ou fica com lágrimas nos olhos ou então...

 

- Ou então o quê? -- disse Alice, pois o cavaleiro fizera uma súbita pausa.

 

- Ou então não fica. A canção é chamada "Olhos de eglefim".

 

- Ah, é esse o nome da canção? -- disse Alice, tentando interessar-se.

 

- Não, você não está entendendo -- disse o Cavaleiro, parecendo meio contrariado. -- É assim que se chama o nome da canção. O nome verdadeiramente é "O homem velho, muito velho".

 

- Então eu deveria ter dito "É assim que se chama a canção?"

 

- Não, não devia: isso é outra coisa. A canção se chama "Modos e meios". Mas isso é só como ela se chama, veja bem!"

 

- Mas qual é a canção, afinal? -- disse Alice, já completamente desnorteada.

 

- Já estava chegando ao ponto -- disse o Cavaleiro. -- A canção, verdadeiramente, é "Sentado sobre uma porteira". A melodia fui eu mesmo que inventei.

 

E assim dizendo, parou o cavalo e largou as rédeas no pescoço do animal. Depois, batendo vagarosamente o ritmo com uma mão, com lânguido sorriso iluminando o rosto suave e néscio, como se fruísse a música da sua canção, pôs-se a cantar.

 

De todas as coisas estranhas que Alice viu em sua viagem Através do Espelho, essa era uma de que sempre se lembrava com a maior clareza. Anos depois ainda podia recordar-se da cena inteira outra vez, como se tivesse sido no dia anterior. Os doces olhos azuis e o sorriso bondoso do Cavaleiro... os raios do sol poente brilhando francamente em seus cabelos e refletindo-se em sua armadura num esplendor luminoso que a ofuscava por completo... o cavalo que se mexia quietamente, com as rédeas abandonadas no pescoço, mordiscando a relva sob as patas... e as negras sombras da floresta atrás... tudo isso ela gravou como se fosse um quadro, com uma mão em viseira sobre os olhos, encostada numa árvore, contemplando o estranho par e ouvindo, meio em sonho, a melancólica música da canção.

 

 

:: TRECHO FINAL ::
tirado de Através do Espelho, de Lewis Carroll

 

Ao cantar as últimas palavras da balada, o Cavaleiro pegou as rédeas e voltou seu cavalo na direção de onde tinham vindo. -- Você agora tem poucos metros a caminhar -- disse -- descendo a colina e depois saltando aquele pequeno riacho. E então será uma Rainha... Mas antes você vai ficar aí e ver minha partida, não vai? -- acrescentou, enquanto Alice se virava com olhar ávido na direção em que tinha apontado. -- Não demorarei. Você espera e acena com o seu lenço quando eu virar naquela curva da estrada? Acho que isso me encorajará, entende?

 

- Claro que espero -- disse Alice. -- E muito obrigada por me acompanhar toda essa distância... e pela canção... gostei muito.

 

- Espero que sim -- disse o Cavaleiro cheio de dúvida -- mas você não chorou tanto quanto eu esperava.

 

Apertaram as mãos, e então o Cavaleiro deslocou-se vagarosamente na direção da floresta. "Não vai demorar muito para vê-lo cair, juro", disse Alice para si mesma, enquanto o contemplava. "Lá vai ele! Bem de cabeça pra baixo, como sempre! Mas sobe outra vez com muita facilidade... é porque tem muitas coisas penduradas em volta do cavalo..." Continuou assim seu monólogo enquanto o cavalo seguia pachorramentamente e o Cavaleiro tombava, ora de um lado ora de outro. Depois do quarto ou quinto tombo ele chegou à curva, e então ela acenou com o lenço, esperando até que sumisse de vista.

 

 

:: COMO ENTENDER AS ACNES, SENÃO SENDO-AS? ::
por Jimmy Nutto

 

O diabo de escrever sobre brotoejas é que ninguém nunca entende.

 

 

:: O OUTRO BRASIL QUE VEM AÍ ::

> por Gilberto Freyre, em 1926. Às favas à tradição da imprensa, inferno.

Eu ouço as vozes
eu vejo as cores
eu sinto os passos
de outro Brasil que vem aí
mais tropical
mais fraternal
mais brasileiro.

O mapa desse Brasil em vez das cores dos Estados
terá as cores das produções e dos trabalhos.
Os homens desse Brasil em vez das cores das três raças
terão as cores das profissões e regiões.
As mulheres do Brasil em vez das cores boreais
terão as cores variamente tropicais.

Todo brasileiro poderá dizer: é assim que eu quero o Brasil,
todo brasileiro e não apenas o bacharel ou o doutor
o preto, o pardo, o roxo e não apenas o branco e o semibranco.
Qualquer brasileiro poderá governar esse Brasil
lenhador
lavrador
pescador
vaqueiro
marinheiro
funileiro
carpinteiro
contanto que seja digno do governo do Brasil,
que tenha olhos para ver pelo Brasil,
ouvidos para ouvir pelo Brasil,
coragem de morrer pelo Brasil,
ânimo de viver pelo Brasil,
mãos para agir pelo Brasil,
mãos de escultor que saibam lidar com o barro forte e novo dos Brasis
mãos de engenheiro que lidem com ingresias e tratores europeus e
norte-americanos a serviço do Brasil
mãos sem anéis (que os anéis não deixam o homem criar nem trabalhar).
mãos livres
mãos criadoras
mãos fraternais de todas as cores
mãos desiguais que trabalham por um Brasil sem Azeredos,
sem Irineus
sem Maurícios de Lacerda.
Sem mãos de jogadores
nem de especuladores nem de mistificadores.
Mãos todas de trabalhadores,
pretas, brancas, pardas, roxas, morenas,
de artistas
de escritores
de operários
de lavradores
de pastores
de mães criando filhos
de pais ensinando meninos
de padres benzendo afilhados
de mestres guiando aprendizes
de irmãos ajudando irmãos mais moços
de lavadeiras lavando
de pedreiros edificando
de doutores curando
de cozinheiras cozinhando
de vaqueiros tirando leite de vacas chamadas comadres dos homens.
Mãos brasileiras
brancas, morenas, pretas, pardas, roxas
tropicais
sindicais
fraternais.

Eu ouço as vozes
eu vejo as cores
eu sinto os passos
desse Brasil que vem aí.

 

:: METÁFORA ::
por André Deak. Coitado

(...) "Por una cabeza": é o título de uma canção de tango, bonita, mas que eu não entendi direito. Aliás, é uma boa metáfora para a forma com que enxergo a vida: bonita, mas não entendo direito.

 

 

:: SIM, COMO HÁ GENTE ESTRANHA POR AQUI ::
email recebido da Ouvidoria do metrô, mais uma vez.

 

 

Senhora Solange,

Agradecemos por nos ter enviado seu relato.

A observação sobre erros gramaticais no anúncio SOHO será levada para conhecimento da área interna que gere o contrato junto a Metrocom.

Pedimos a gentileza de aguardar novo contato, pois assim que tivermos o parecer daquela área, repassaremos.

Atenciosamente,
Ouvidora

 

:: CORRESPONDÊNCIA ::
e-mails reais, bisonhos e suspeitíssimos, interceptados por um inocente nenúfar.

 

Olá.

 

Aqui é o Dagobaldo, o moço que despacha os emails. Gostaria de pedir, por obséquio, que os senhores parassem de surtar eletronicamente, tomassem vergonha na cara e me deixassem trabalhar em paz, afinal, nos últimos dias foram aposentados 8 funcionários da Corporação com o diagnóstico de insanidade súbita e tremiliques generalizados. Todos sabem que nós costumamos ler os emails e censurá-los antes que prossigam (eu, particularmente, gosto de inserir palavras que as pessoas não escreveram, cortar os finais, mandar mensagens de erro, devolver as cartas, e outras vantagens peculiares que se tem ao trabalhar neste honrado ofício), e - francamente - nos emails de vocês não se passa das primeiras linhas. Quando muito, alguém lê o assunto e se põe a chorar bastante, convulsivamente (dá um dó danado). A Matilde, senhora lúcida e religiosa que costumava separar e catalogar os emails para mandá-los ao destinatário, teve uma crise de epilepsia nervosa ao checar esta sua última epístola e foi afastada temporariamente por invalidez (no momento ela pensa que é uma couve e passa os dias a piscar, apenas, no chão do escritório). Bom, vamos ter que tomar providências - mas se algum de vcs for encontrado morto, esmagado por 352 quilos de alfafa fresca, que fique claro que não fomos nós, não desta vez.

 

Constitucionalissimamente,

Dagobaldo, supervisor de RH (?)

 

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Finalmente o adorável BrFree resolveu dar o ar de sua graça e me trazer biscoitos. Os indefesos e gordinhos catalupos órfãos (ver o verbete www.catalupos.cjb.net) já estavam adoecendo aos montes, visto que não podiam mais ler os emails antes de dormir (não dormindo, portanto). Alguns já se reestabeleceram e saíram da indeterminada Sala de Espera - o limbo onde moram os emails não entregues, as cartas rasgadas, os guarda-chuvas perdidos, as garotinhas órfãs, as desilusões, as aftas e a Alice (que não têm, repito, não têm a menor relação entre si, a não ser às escondidas e sem autorização dos pais) com uma pilha de revistas sobre Engenharia de Alimentos e Construção Civil. --- Dez melhores leituras para profissionais da Construção Civil: "Manual de preparo caseiro - Argamassa Cimentcola Quartzolit", "312 dicas para modelar balaústres de sustentação" e "Concreto Armado: Eu te Amo!".

 

Observação essencial antes que a ordem das coisas se reestabeleça: o mundo de V. é como a tela fundamental (como é que chama aquilo, diabos?) do Matrix: um negócio branco, branco, branco, silencioso e medonho; sem começo, fim ou sentido possível. Bonito, mas não entendo direito.

 

Fim do aparte. Início de uma nova consideração: russos nunca se vestiriam de pingüins nem teriam carros vermelhos; eles se vestiriam de vermelho e teriam pingüins para transportá-los. Sobe BG.

 

Desce vinheta de abertura, uma música apoteótica do estilo Ópera espanhola: gostaria que os canhotos parassem de se gabar desta condição invejável. Há mtas pessoas por aí que fariam tudo por uma mão esquerda levemente coordenada (na verdade, só conheço uma pessoa: eu mesma, mas mesmo assim pode ser relevante estatisticamente). Tanto que passei bons anos da minha vida escrevendo com a esquerda, só pra ver se adquiria uma habilidade súbita de repente - infelizmente, o que eu faço com a esquerda continua sendo.. ãhm. Igual a tudo que eu faço com a direita, talvez. Na verdade, eu adoraria abrir uma lata de ervilhas com abridores convencionais usando a mão esquerda, porque é tão desajeitadamente bonito. E aquele lance de sentar em carteiras destras, e se virar inteiro para ajeitar o papel corretamente, ou - imagine só! - cortar papéis com tesoura direita, que cativante é tudo isto!!! Bonito, poético, toscamente desajeitado! ... Meu reino por uma mão esquerda.

 

As melhores pessoas do mundo são canhotas, escreva (virado de lado para se ajeitar na cadeira) o que eu estou dizendo. Ou melhor, copie e cole, porque já está escrito. Ser canhoto é praticamente uma arte, um estilo de vida, uma religião, uma transcendência - aposto que o Nietzsche era canhoto, pois eles não precisam de Deus ou de qualquer outra dessas frescuras. No meu bilhete de suicídio (que vc vai poder copiar como epitáfio) estará escrito: "ela apenas queria ser canhota". Fecha aspas .

 

(cruel destino, como vou poder viver os anos restantes da minha vida com este fardo pendendo pra o lado herege do meu corpo?)

 

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1- Pergunta para pensar em casa: por que é que as pessoas têm dois olhos egoisticamente delas? Por que elas não dividem um deles, emprestam pros outros, ou roubam o outro de alguém? Por exemplo, eu poderia ter um olho meu e um do Cortázar. Ou um do Cortázar, um seu e o outro na nuca, para evitar que falem mal de mim pelas costas.

 

2- Uma história, rápido: o canhoto A. estava sentado num banquinho realmente alto, chacoalhando os pés. Entra (naquelas portas vai-e-vem de Saloon) uma figura de botas altas, esporas, poncho e cachimbo, que grita: "Cortem-lhe as cabeças!", o que significa que eles estão prestes a duelar ao preço do olho do outro. E não só literalmente, eu acrescentaria. O canhoto A. lança de sua mochila seu exército de poemas agressivos, que amordaçam o guerrilheiro e obrigam-no a dizer "aranhinha" repetidas vezes, até que ele seja curado. Mas ele diz "ariranha" e tudo vai por água abaixo.

 

(ou)

 

A figura de botas altas encara A., escancara as portas, faz cara de mau e grita "CORREEEEIO!", entregando este email de V., A Destra, para satisfação do dono do bar e alegria geral dos presentes. 

:: VOCÊ PERGUNTA, NÓS NÃO DAMOS A MÍNIMA ::
Questionamentos sadios de uma sociedade doente.

 

??? É verdade que vocês mentem, e os escritores de vocês são todos fictícios? (Pedro Le Minsque, Belo Horizonte).

Sim. Eu sou o Cortázar, a propósito; sou o Kafka, o Deak, a Stephanie, Deus e as brotoejas. Que foi, ô?

>>>>
Créditos Finais

:: EXPEDIENTE :: 

Este Zine é impessoal, objetivo e imparcial. Computadores meticulosamente programados desenvolvem os textos, se emocionam, revisam e publicam a visão neutra e apolítica da coisa toda. O único responsável é a instituição "Da Redação".

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... Para ser lido na maldita hora da noite em que tudo é engraçado (que vem logo após a hora em que nada faz sentido e antes daquela em que tudo faz sentido)
- Stephanie A.

## Você está recebendo o !!DAMN!! Zine porque estava na lista de indivíduos manquitolas da lista negra dos Illuminati. Ou então, ou então! Você está recebendo o !!DAMN!! Zine porque foi um dos 139 mil nomes escolhidos entre todos os possíveis do mundo, sorteados em uma grande urna chinesa. Você e Li-Ching-Yang. Caso não queira voltar a receber este monte de bobagens, mande um e-mail para vmbarbara@yahoo.com, e escreva na linha de assunto: "Me deixem em paz, pelas barbas de Tutatis!". Se quiser que mais vítimas recebam o Zine, também escreva para esse e-mail mandando o endereço dos condenados e o número e senha de suas contas bancárias. Se quiser usar cartão de crédito, basta fornecer o número. (Be afraid. Be VERY afraid.) ##

"Em verdade, em verdade vos digo: Aquele que ri cuidado para que não babe".

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ps -- adivinhem quem é o moço da capa

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